Le carnet à spirales

D’une île, perle noire de l’océan
Aux eaux glacées du St Laurent,
Des hauteurs du Mont Royal
A la blancheur du lac Assal,
Des tripots infâmes de Djibouti
Aux petits bistrots de Paris
Mais que me reste-il?
Loin du désert des danakil*.
Le vagabond s’est perdu
Le soldat a disparu
Le voyageur est revenu
Et le rêveur est déçu.
Les souvenirs se brouillent,
Les images s’envolent,
Et le temps qui passe
M’a pris dans sa nasse

A tous ces donneurs de leçons,
De tout bord et de tout horizon
Ces respectables hommes politiques
Qui d’une fille de la république
De Marianne la pucelle,
En ont fait une mère maquerelle.
Belle image de barbeaux
En chaussures  croco
Aux comptes bien garnis
Et aux ventres rebondis,
Cachant une bien triste réalité
Sous une apparente respectabilité
Aux odeurs nauséabondes
D’une classe immonde.
Alors, même si je suis le seul
Moi, je vous crache à la gueule
Et je vous hurle, et je vous crie
Toute ma haine, ma rage et mon mépris.

Les balles sifflent
Le khamsin souffle
Froid malgré la chaleur
Sans doute la peur
Il faut courir, tirer
S’abriter, tirer
Les mains tremblent
Le cœur s’emballe
Rien qu’une embuscade
En face la débandade
Puis enfin le calme
Je pose mon arme
Ni mort ni blessé
C’est terminé

Elle est mon calvaire
Ma croix, ma bannière,
Elle hante ma vie
Sans trêve, ni répit.

Quel est ce terrible châtiment ?
Ni démon, ni sorcière
Mais une belle-mère,
Tout simplement.

PS: Toutes ressemblances avec certaines
 personnes ne seraient que pure
 coïncidence.

Il ne ressemblait à rien
Sous son vieux galurin
On l’appelait l’Italien
Il se disait sicilien
Et c’est avec son chien
Qu’il partageait son quotidien
Quelques bouts de pain
Parfois un pichet de vin
Mais les gens l’aimait bien
Oh ! il n’était pas très malin
Mais avait le cœur sur la main
Devant cet avenir incertain
Lui qui semblait si serein
Décida un jour d’y mettre fin
Me laissant ainsi son chien
Et juste un vieux galurin
Qui ne ressemble à rien

Tu te dresses, fière et hautaine
Représentante de la haine
Immonde machine à tuer
Née au sein d’une société
Qui lave dans le sang
Les fautes de ses enfants
Nommée peine capitale
Par peur du scandale
Bien que tête qui roule
Excite la foule

(vesoul-1976)

Ils sont là, nos vieux,
Aux sourires malicieux
Aux visages fripés
Et aux mains usées
Assis à l’ombre des platanes
Avec des souvenirs qui planent.

Tout en tapant le carton
Tel de mauvais garçons
sirotent une piquette
A faire tourner la tête
Et d’un air franchement rigolard
Tiennent des propos égrillards
Quelque peu infantiles
A l’égard des filles

Si par malheur, un malappris
Les traitent de vieux débris
Eux qui ont vécu l’enfer
Et connu la guerre
Alors, c’est d’un ton dédaigneux
Qu’ils répondent à ce morveux

Ils sont là, nos vieux
Aux sourires malicieux,
Étalant leurs membres endoloris
Au chaud soleil du midi
Au coin des lèvres, une maïs
Leur rappellent le temps jadis.

Pour avoir osé écrire
Les mots à ne pas dire.
Ces mots qui dérangent,
On mis l’oiseau en cage
Et sans aucun état d’âme
Fut passé par les armes,
Au nom d’un pouvoir
Voulant briser l’espoir
Un jour, de vivre
Dans un monde libre.

Souvent, mes pensées vagabondent
Comme un ballon sonde
A tout moment, à tout instant
Magicien sur son tapis volant
Voyageant au royaume enchanté
Heureux, dans les bras de Morphée
Je suis la route des vents
Ou, tel un navire dérivant
Seul au milieu de l’immensité
Comète, dans la nuit étoilée,
Solitaire, perdu dans l’océan.

(Djibouti le 11/11/77)